littoral intérieur

pas le temps. pas le temps de s'asseoir pour dormir. pas le temps

de gober les mouches en plein vol, sommeil levant. comme une

souche vide. j'appelle. j'appelle. ma voix se tend. à l'origine de la

voix l'appel, avant même qu'elle ne s'organise en sons distincts,

en cris de bêtes en chants d'oiseaux, ou en langage articulé.

l'appel à l'autre l'appel à l'aide. l'appel à l'être. puis le silence

de l'attente. le silence debout. l'écho qui court sur les lignes

côtières, en équilibre instable sur un littoral intérieur. pas le

temps, non, pas le temps d'un instant. pas le temps de poser

sur la table une main engluée dans son propre poids, dans ses

propres doigts, sa propre chair hédoniste. serais-je donc une

nature morte ? sinuer d'une encre noire ne débouche pas encore

sur la mer ensorcelante. la mer, elle, tourne le dos aux enfants

qui gribouillent où elle s'échoue. je passe mon chemin. je passe

le temps. je cède la place. dans un ultime recours à la vague.

suis-je donc une nature morte ? ou s'est-il simplement

remis à neiger ?